Paris är iskallt. Mörkt. Det regnar. Min chef gav mig två vodkaflaskor, vill hellre ha min lön. Paris är så smustigt. Överallt, smuts smuts smuts. Jag hatar Paris. Jag är trött. Jag är ensam. Jag är sjuk. Jag är stressad. Jag är ledsen. Jag är pank. Jag fryser. Hela tiden. Är trött på alla människor men ännu tröttare på ensamheten. Det känns som att vakna upp ur en dröm, som en lägenhet ser ut dagen efter en fest. Som för starkt solljus. Smutsigt, fult, verkligt. Vad gör jag här nu igen?